After the Manner of Men I The Townlander COINCIDENT with a miniature thunderclap shattering the summer afternoon silence of the mountain forest a bullet whipped through the foliage, leaving a half-severed twig to flutter and dangle within easy arm’s reach. Tregarvon had never before been under fire, and he was a product of twentieth-century civilization and the cities. Yet his colonial ancestor, figuring as a seasoned Indian fighter in Braddock’s disaster, could scarcely have picked his sheltering tree with better judgment or dropped behind it with more mechanical celerity. “Great Peter!” he exclaimed, under his breath, struggling to draw the pocket-entangled weapon which he had persuaded himself to add to his impedimenta before leaving Philadelphia, under the impression that it would be a necessary part of a land-looker’s equipment in the Tennessee mountains; “Great Pete——” [2]The pocket yielded with a sound of tearing cloth, and the first shock of panic subsided. Crouching behind his tree, the Philadelphian twirled the cylinder of the revolver to make sure that all the chambers were filled. While he was doing this there was another report, and this time the bullet scored the sheltering oak. Tregarvon edged himself into position, with due regard for the enemy’s line of fire, and cocked his weapon, not, however, with any reassuring confidence in it, or in his own steadiness of nerve. Peering judiciously around the buttressing knees of the barricade oak, he could see nothing save a matted tangle of briers, blackberry bushes, and laurel. But being the possessor of a fairly active imagination, he fancied he could see more—the sunlight reflecting from the polished barrel of a rifle, for example, and, by another turn of the imaginative screw, the indistinct figure of his assailant far back among the trees. While he was thus reconnoitring, a third shot ripped through the screening laurel and clicked spitefully into his oak. Since the click came first, with the report a fraction of a second later, he reserved his fire. It was evident that the hidden marksman was well beyond pistol range, and he decided to save his ammunition against a time[3] when it might stand a chance of being more effective. The target-practice part of his education had been neglected, and he especially distrusted his marksmanship with the nickel-plated house weapon, the more since he had never as yet fired it. Harboring this distrust, he was content for the moment to make himself small behind his tree, sitting between two of the flanking root buttresses with his back against the barrier trunk, and wincing in spite of himself while other bullets, following now in rapid and measured succession, whined to right or left, or buried themselves in the solid wood. Oddly enough, the misses, though he could feel the wind of them on either side, were less disquieting than the hits. At each impact of lead against wood there was a jarring little shock quite thrillingly transmissible to quick-set nerves in sympathetic contact with the other side of the target. “By Jove! if Elizabeth could only see me now!” he chuckled broadly; “Elizabeth, or the mutterchen, or even my rough-riding little sister! This fusillading miscreant of mine must be one of the McNabb outlaws, trying in his elemental fashion to settle the old feud about our title to the coal lands. By and by, I suppose— Whew!” The spine-tingling thrill was so real this time[4] that he was half minded to look and see if the impacting bullet had not come all the way through the tree to bulge the bark on his side of it. But he restrained the prompting and went on talking to himself. “By and by, I suppose, he’ll get tired of blazing away at a safe distance and come charging down upon me. Then I shall be most unhappily obliged to kill him; which will be about the crassest misfortune that could happen, next to his killing me. Confound their barbarous feuds, anyway! Why can’t these out-of-date mountain people wake up and realize that they are living in the twentieth century of civilization and Christian enlightenment? That’s what I’d like to know!” The only reply to this very reasonable query being the vicious “ping” of another rifle-bullet, he went on discontentedly. “As if matters were not hopeless enough without adding a scrap with these silly mountaineers about the land titles! Everything torn up at home, the family anchor pulled out by the roots in the steel merger, two women to be taken care of—with Elizabeth presently to make a third—and nothing to make good on but this failure of a Cumberland Mountain coal mine! And now,[5] before I’ve had time to turn around, the spirit moves this rifle-popping moonshine-maker to turn his grouch loose until I feel it in my bones that I shall have to kill him to make him quit!” Then, the zip-zip of the bullets beginning again after a momentary pause, the soliloquy went on: “That’s right; keep it up, you pin-headed barbarian! I’ve got you for an excuse to commit manslaughter—that’s the surest thing there is. Which brings on more talk. I wonder how it feels to kill a man? I’d give all my old shoes if I didn’t have to find out experimentally. Then there is Elizabeth: it is two completed generations back to her Quaker forepeople, but she is quite capable of flatly refusing to marry what they would have stigmatized as ‘a man of blood.’ Say, you bloodthirsty assassin—that was an uncomfortably near one!” After the glancing shot, which had flicked a handful of bark chips into Tregarvon’s lap, the firing ceased. Assuring himself that the battling moment at short range was approaching, the young man from the North sat tight, gripping the house pistol in nervous anticipation, and listening tensely for the sound of advancing footfalls. The suspense was short. Some one, several[6] persons, as it presently appeared, were pushing through the tangle of low-hanging undergrowth toward the oak-tree. Tregarvon wondered that there should be no attempt cautionary on the part of the enemy; wondered again, this time with nettle pricklings of foolishness, when a voice, cheerfully exultant and unmistakably feminine, cried out close at hand. “Oh, you people—come here and see! I did hit it—lots of times; not that trifling little sheet of paper, of course”—scornfully—“but the tree, I mean. Just come and— Ee-e-ow!” The shrill little scream of surprise and alarm was for Mr. Vance Tregarvon, issuing cautiously from behind the bulwark oak, still mystified, and still absently gripping the pistol. The Philadelphian found himself confronting a young woman gowned in stone-blue linen, and wearing an embroidery hat to match, the hat shading a face too unaffectedly winsome to be called beautiful, perhaps, but yet the most piquant and expressive face he had ever looked upon. This young woman was carrying a target-rifle; and pinned upon the bullet-punctured side of the oak was the square of white paper at which she had evidently been shooting. There were others coming up to join the pretty[7] markswoman: a lean-faced, mild-eyed, spectacled gentleman of middle age, whose coat suggested the church or the schoolroom; a vivacious lady in black, with strongly marked eyebrows and eloquent hands and shoulders; a young woman who wore an artist’s smock over her walking-gown; and another who was girlish enough to wear a red tarn, and to be the prettier for it. But by preference Tregarvon made his stammering apologies to the blue embroidery hat. “Ah—er—please don’t mind me,” he begged, acutely conscious that his abrupt and pistol-bearing entrance was handicapping him prodigiously. “I thought—that is—er—you see, I really couldn’t know that it was merely a peaceful target practice, and I——” “Of all things!” gasped the young woman, her slate-blue eyes emphasizing her shocked amazement. “Did you really think that some one was shooting at you? But, of course, you must have! How perfectly dreadful!” Tregarvon was trying ineffectually to hide the ornamental revolver in his coat pocket when the others closed in. “You are sure you are not hurt?” the mild-eyed escort made haste to inquire, and Tregarvon grinned sheepishly. [8]“Only in my self-esteem,” he confessed. “I was silly enough to think that somebody was trying to mark me down, though I might have known better after the first shot or two.” “But how could you know when you were behind the tree and couldn’t see us?” protested the one who had been doing the shooting. “I’m sure it speaks libraries for your self-control that you didn’t retaliate in kind! Don’t you think so, Madame Fortier?” and she appealed to the lady with the Gallic eyebrows and the eloquent shoulders. “Ciel! but the sangfroid—what you call the cold blood—of these American zhentlemen is of a grandeur the moz’ magnificent!” exclaimed madame. “Mees Richardia she is shoot a hondred time at zis zhentleman, and he is say he is injure’ onlee in hees amour-propre!” It was at this point that the humor of the situation overtook the chief offender, and she laughed, the sweetest and most delectable laugh that ever gladdened the ears of a young man keenly sensitive to the charms of heavenly slate-blue eyes, a piquant face, and a voice remindful of wood-thrushes and song-sparrows and golden-throated warblers. “After this, there is nothing left for us but to[9] declare ourselves,” she submitted ruefully, turning to the spectacled escort. “It is the least we can do to save the gentleman the trouble of describing us if he wishes to have us taken before Squire Prigmore.” But now Tregarvon was regaining some measure of equanimity. “Let me be the one to begin the identifying process,” he amended. “My name is Vance Tregarvon, and I have the misfortune to be the present owner of the valueless piece of property known as the Ocoee Mine. You are more than welcome to make a rifle-range of my landscape any time you wish. I am quite certain it is the only useful purpose it has ever subserved.”

Nach der Art der Männer ich Der Townlander Zufällig mit einem kleinen Donnerschlag, der die sommerliche Nachmittagsstille des Bergwaldes zerschmetterte, peitschte eine Kugel durch das Laub und ließ einen halb abgetrennten Zweig in Reichweite der Arme flattern und baumeln. Tregarvon war noch nie zuvor unter Beschuss geraten, und er war ein Produkt der Zivilisation des 20. Jahrhunderts und der Städte. Doch sein kolonialer Vorfahre, der in Braddocks Katastrophe als erfahrener indischer Kämpfer figurierte, hätte seinen schützenden Baum kaum mit besserem Urteilsvermögen pflücken oder mit mechanischer Schnelligkeit hinter ihm fallen lassen können. "Großer Peter!" rief er leise aus, während er sich bemühte, die in der Tasche verwickelte Waffe zu ziehen, die er sich überredet hatte, seine Behinderung zu erhöhen, bevor er Philadelphia verließ, in dem Eindruck, dass es ein notwendiger Teil der Ausrüstung eines Landbeobachters in den Bergen von Tennessee sein würde; „Großer Peter –“ [2]Die Tasche gab mit einem Geräusch von zerreißendem Stoff nach, und der erste Schrecken der Panik ließ nach. Der Philadelphianer kauerte hinter seinem Baum und drehte den Zylinder des Revolvers, um sicherzustellen, dass alle Kammern gefüllt waren. Während er dies tat, gab es eine weitere Meldung, und diesmal traf die Kugel die schützende Eiche.Tregarvon brachte sich unter gebührender Rücksicht auf die feindliche Schusslinie in Position und spannte seine Waffe, jedoch ohne beruhigendes Vertrauen in sie oder seine eigene Nervenstärke. Er spähte umsichtig um die stützenden Knie der Barrikadeneiche herum und konnte nichts sehen außer einem verfilzten Gewirr von Dornen, Brombeersträuchern und Lorbeer. Aber da er eine ziemlich lebhafte Vorstellungskraft besaß, glaubte er, mehr sehen zu können – zum Beispiel das Sonnenlicht, das vom polierten Lauf eines Gewehrs reflektiert wurde, und durch eine weitere Drehung der einfallsreichen Schraube die undeutliche Gestalt seines Angreifers weit hinten die Bäume. Während er so aufklärte, riss ein dritter Schuss durch den schützenden Lorbeer und klickte gehässig in seine Eiche. Da das Klicken zuerst kam, mit der Meldung einen Bruchteil einer Sekunde später, reservierte er sein Feuer. Es war offensichtlich, dass sich der versteckte Schütze weit außerhalb der Reichweite der Pistole befand, und er beschloss, seine Munition für eine Zeit aufzubewahren[3], in der sie eine Chance haben könnte, effektiver zu sein. Der zielorientierte Teil seiner Ausbildung war vernachlässigt worden, und vor allem mißtraute er seiner Treffsicherheit mit der vernickelten Hauswaffe, zumal er sie noch nie abgefeuert hatte.Dieses Mißtrauen hegend, begnügte er sich für den Augenblick damit, sich hinter seinem Baum klein zu machen, saß zwischen zwei der flankierenden Wurzelstreben mit dem Rücken gegen den Baumstamm und zuckte unwillkürlich zusammen, während andere Kugeln jetzt schnell und gemessen folgten nacheinander, jammerte nach rechts oder links, oder vergrub sich im Massivholz. Seltsamerweise waren die Fehlschüsse, obwohl er den Wind auf beiden Seiten spürte, weniger beunruhigend als die Treffer. Bei jedem Aufprall von Blei auf Holz gab es einen kleinen, erschütternden Stoß, der ziemlich aufregend auf schnell gespannte Nerven im sympathischen Kontakt mit der anderen Seite des Ziels übertragbar war. "Von Jove! Wenn Elizabeth mich nur jetzt sehen könnte!“ er kicherte breit; „Elizabeth oder das mütterchen oder sogar meine ruppige kleine Schwester! Dieser ekelhafte Schurke von mir muss einer der McNabb-Gesetzlosen sein, der auf seine elementare Art versucht, die alte Fehde um unseren Anspruch auf die Kohleländer beizulegen. Nach und nach, nehme ich an – Puh!“ Dieses Gänsehaut-Kribbeln war dieses Mal so real[4], dass er nur halb daran dachte, nachzusehen, ob die einschlagende Kugel nicht den ganzen Baum durchdrang und die Rinde an seiner Seite ausbeulte. Aber er hielt die Aufforderung zurück und redete weiter mit sich selbst. „Ich nehme an, er wird es nach und nach satt haben, aus sicherer Entfernung loszufeuern und auf mich zu stürmen.Dann werde ich unglücklicherweise gezwungen sein, ihn zu töten; was das krasseste Unglück sein wird, das passieren kann, abgesehen davon, dass er mich tötet. Verwirren Sie sowieso ihre barbarischen Fehden! Warum können diese veralteten Bergmenschen nicht aufwachen und erkennen, dass sie im 20. Jahrhundert der Zivilisation und der christlichen Aufklärung leben? Das möchte ich gerne wissen!“ Die einzige Antwort auf diese sehr vernünftige Frage war das bösartige „Ping“ einer anderen Gewehrkugel, fuhr er unzufrieden fort. „Als ob die Dinge nicht hoffnungslos genug wären, ohne mit diesen albernen Bergsteigern einen Streit um die Landtitel hinzuzufügen! Alles zu Hause zerrissen, der Familienanker aus den Wurzeln der Stahlfusion herausgerissen, zwei Frauen, die versorgt werden müssen – Elizabeth soll jetzt eine dritte machen – und nichts, was man gutmachen kann, außer diesem Ausfall einer Kohlemine in Cumberland Mountain ! Und jetzt,[5] bevor ich Zeit hatte, mich umzudrehen, bewegt der Geist diesen mit Gewehren knallenden Mondscheinmacher, um seine Mürbe loszulassen, bis ich es in meinen Knochen spüre, dass ich ihn töten muss, damit er aufhört! ” Dann, der Zip-Zip der Kugeln, nach einer kurzen Pause wieder beginnend, ging das Selbstgespräch weiter: „So ist es; Mach weiter so, du stecknadelkopfgroßer Barbar! Ich habe Sie als Entschuldigung für Totschlag – das ist das Sicherste, was es gibt. Was für mehr Gesprächsstoff sorgt.Ich frage mich, wie es sich anfühlt, einen Mann zu töten? Ich würde alle meine alten Schuhe hergeben, wenn ich es nicht experimentell herausfinden müsste. Dann ist da noch Elizabeth: Es sind zwei vollendete Generationen zurück zu ihren Quäker-Vorarbeitern, aber sie ist durchaus in der Lage, sich rundweg zu weigern, das zu heiraten, was sie als „Blutmann“ stigmatisiert hätten einer!" Nach dem Streifschuss, der Tregarvon eine Handvoll Rindensplitter in den Schoß geschleudert hatte, hörte das Feuer auf. Der junge Mann aus dem Norden, der sich vergewisserte, dass der Kampf auf kurze Distanz nahte, saß fest da, klammerte sich in nervöser Erwartung an die Hauspistole und lauschte gespannt auf das Geräusch der vorrückenden Schritte. Die Spannung war kurz. Einige, mehrere[6] Personen drängten, wie es jetzt schien, durch das Gewirr von tiefhängendem Unterholz auf die Eiche zu. Tregarvon wunderte sich, dass der Feind keinen warnenden Versuch unternehmen sollte; fragte sich wieder, diesmal mit närrischem Prickeln der Dummheit, als eine Stimme, fröhlich jubelnd und unverkennbar weiblich, in der Nähe aufschrie. „Oh, ihr Leute – kommt her und seht! Ich habe ihn getroffen – viele Male; natürlich nicht dieses kleine Blatt Papier“ – verächtlich – „aber den Baum meine ich.Komm einfach und – Ee-e-au!“ Der schrille kleine Schrei der Überraschung und des Schreckens galt Mr. Vance Tregarvon, der vorsichtig hinter der Schanzkleideiche hervorkam, immer noch verwirrt und immer noch abwesend die Pistole greifend. Der Philadelphianer sah sich einer jungen Frau gegenüber, die in steinblaues Leinen gekleidet war und einen passenden Stickereihut trug auf. Diese junge Frau trug ein Zielgewehr; und auf der von Kugeln durchbohrten Seite der Eiche war das weiße Papierquadrat befestigt, auf das sie offenbar geschossen hatte. Zu der hübschen Scharfschützin kamen noch andere: ein magerer, mildäugiger Herr mittleren Alters mit Brille, dessen Mantel an die Kirche oder das Schulzimmer erinnerte; eine temperamentvolle Dame in Schwarz, mit stark gezeichneten Augenbrauen und beredten Händen und Schultern; eine junge Frau, die über ihrem Gehrock einen Künstlerkittel trug; und eine andere, die mädchenhaft genug war, um einen roten Tarn zu tragen und dafür noch hübscher zu sein. Aber mit Vorliebe entschuldigte sich Tregarvon stammelnd bei dem blauen Stickereihut. „Ah – äh – bitte stört mich nicht“, bettelte er, wobei er sich bewusst war, dass sein plötzlicher und pistolentragender Auftritt ihn ungeheuer behinderte.„Ich dachte – das heißt – äh – Siehst du, ich konnte wirklich nicht wissen, dass es nur eine friedliche Zielübung war, und ich –“ "Von allen Dingen!" keuchte die junge Frau, ihre schieferblauen Augen betonten ihr schockiertes Erstaunen. „Hast du wirklich gedacht, dass jemand auf dich geschossen hat? Aber das muss man natürlich haben! Wie fürchterlich!“ Tregarvon versuchte vergeblich, den Zierrevolver in seiner Manteltasche zu verstecken, als die anderen näher kamen. „Sind Sie sicher, dass Sie nicht verletzt sind?“ die mildäugige Eskorte beeilte sich, nachzufragen, und Tregarvon grinste verlegen. [8]"Nur in meinem Selbstwertgefühl", gestand er. "Ich war dumm genug zu glauben, dass jemand versucht hat, mich zu markieren, obwohl ich es vielleicht nach den ersten ein oder zwei Schüssen besser gewusst hätte." „Aber wie konntest du wissen, wann du hinter dem Baum warst und uns nicht sehen konntest?“ protestierte derjenige, der die Schießerei gemacht hatte. „Ich bin mir sicher, dass es Bibliotheken für Ihre Selbstkontrolle spricht, dass Sie keine Vergeltungsmaßnahmen ergriffen haben! Meinen Sie nicht, Madame Fortier?“ und sie appellierte an die Dame mit den gallischen Augenbrauen und den beredten Schultern. „Ciel! aber der Sangfroid – das, was Sie das kalte Blut nennen – dieser amerikanischen Zentlemen ist von einer Größe, die großartig ist!“ rief Madame."Mees Richardia, sie hat eine hondre Zeit auf zis Zhentleman geschossen, und er sagt, er sei nur in seiner Liebe verletzt!" An diesem Punkt überfiel die Haupttäterin der Humor der Situation, und sie lachte, das süßeste und köstlichste Lachen, das jemals die Ohren eines jungen Mannes erfreute, der für den Zauber himmlischer schieferblauer Augen und eines pikanten Gesichtes sehr empfänglich war , und eine Stimme, die an Walddrosseln und Singspatzen und Goldkehlsänger erinnert. „Danach bleibt uns nichts anderes übrig, als uns[9] zu erklären“, unterwarf sie sich reumütig und wandte sich an die brillentragende Eskorte. "Es ist das Mindeste, was wir tun können, um dem Herrn die Mühe zu ersparen, uns zu beschreiben, wenn er uns vor Squire Prigmore bringen lassen möchte." Aber jetzt gewann Tregarvon ein gewisses Maß an Gleichmut zurück. „Lassen Sie mich derjenige sein, der den Identifizierungsprozess beginnt“, ergänzte er. „Mein Name ist Vance Tregarvon, und ich habe das Pech, der gegenwärtige Eigentümer des wertlosen Grundstücks zu sein, das als Ocoee-Mine bekannt ist. Sie können jederzeit gerne einen Schießstand aus meiner Landschaft machen. Ich bin mir ziemlich sicher, dass dies der einzige nützliche Zweck ist, dem es je gedient hat.“